Ich hatte noch nie jemanden sie „richtige Mutter“ nennen hören. Nicht ein einziges Mal. Niemals.
Ich kniete vor ihr nieder und fragte sie, woher sie den Ring habe.
Sie deutete erneut auf das Zelt, aber als ich mich umdrehte, waren die Lichter der Wahrsagerin bereits aus.
Die Verbindung war unterbrochen.
Die Musik um uns herum klang fern.
Selbst das Lachen klang fremd.
„Sie kannte meinen Namen“, flüsterte meine Tochter. „Bevor ich etwas sagen konnte.“
Ich nahm ihr den Ring aus der zitternden Hand und sah genauer hin.
Derselbe Kratzer an der Seite.
Dasselbe Datum innen eingraviert.
Derselbe Ring, den ich geküsst hatte, bevor der Sarg geschlossen wurde.
Unmöglich.
Es sei denn…
Ich packte die Hand meiner Tochter und wir drängten uns durch die Menge zum Zelt. Die Zeltklappe war jetzt halb geöffnet und bewegte sich im Abendwind.
Drinnen war keine Frau.
Nur ein Holzstuhl.
Eine erlöschende Kerze.
Und ein altes Foto auf dem Tisch.
Ich hob es auf – und meine Tochter fing noch heftiger an zu weinen.
Es war ein Bild von mir… jünger, verängstigt… neben meiner Frau in einem Krankenhauszimmer.
Und in ihren Armen hielt sie zwei neugeborene Mädchen .
Keiner.
Zwei.
Meine Tochter blickte mich zitternd an.
„Papa…“, flüsterte sie. „Wenn ich einen Zwilling hätte…“
Da ertönte eine Stimme hinter uns:
„Du solltest nur einen von ihnen verlieren.“
Ich drehte mich um.
Und da stand ich, im Eingang des Zeltes, die Ringkette meiner Frau um den Hals…
Das war das Mädchen mit dem Gesicht meiner Tochter.